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Nombre: Chema González Arroyo. También conocido en el universo cibernético como Esgarracolchas.
Hábitat: Lleva casi toda su vida en la villa que le vio nacer; un pueblo de Albacete llamado Madrigueras. Durante su juventud (hasta bien entrados los 30) realizó trabajo de campo recopilando datos en bares y locales de dudosa honra, para su posterior dedicación literaria.
Ocupación: Padre y esposo. En las 10 horas que le restan ejerce de empresario textil. A veces escribe.
Ubicación espiritual: Miembro numerario de la secta “Amanecer”. Actualmente en lista de espera para ingresar en “Suicidio Colectivo, por tu bien”.
Edad: 36 pa 37
Estado civil: Ciudadano de segunda, osease, autónomo.
Inquietudes: Le gusta el cine, la música, la lectura y aporrear guitarras. Pero lo que mejor hace, con diferencia, son las cosquillas.
“Las tengo de todo tipo y color, soy el puto amo de las cosquillas. Yo las mías las perdí y las busco en los demás siempre que me dan ocasión. Mi última víctima: mi hija”.- Suele decir a quién lo quiere escuchar.
Lo acusan de escribir: Esto es lo que alega en su defensa:
“ Fui inocente hasta la edad de 33 años; ni una frase, nada. Ya han pasado unos meses desde que publiqué “Anatomía de Chapa” y os voy a explicar cómo nació. Se podría decir que lo que hoy es algo palpable no fue hecho para ser leído. Los que me conocéis sabéis que es así porque cuando os enterasteis pusisteis cara de “No jodas, Chema??????” pero bueno, mi padre siempre me lo ha dicho: “Eres impredecible, nene”.
A lo que vamos. A mi hace unos años me dio por ponerme a escribir. Muchos me han preguntado que cómo fue, que por qué sin nunca haber escrito nada de repente un día te pones a darle a las teclas.
He pensado mucho en ello y me he contestado muchas veces esa pregunta de maneras diferentes; maneras que no son otra cosa que piezas de un puzle en el que se puede leer la siguiente frase: “Porque por algún sitio tenía que reventar” (se le podría añadir un “…copón” o un “…cojones”. Lo dejo a vuestra elección).
Pues eso, yo empiezo a escribir hará unos 3 ó 4 años, cosas que en principio ni son poesía ni son nada. Son, simplemente, pensamientos que sobran dentro de mi cabeza. Cosas que en algún momento tenían que salir, cosas muy íntimas pero demasiado pesadas a veces, cosas que nunca enseñaré a nadie, secretos tal vez. Y yo no sé guardar un secreto, por lo tanto un día me hago una cuenta en Myspace y voy colgando cosillas arropado por el anonimato de la masa cibernética. Me sentía cómodo plasmando cosas en el ordenador, puedo decir que me divertía y que me divierto; así que sigo haciéndolo. Un día apareció un comentario, otro día otro y me voy animando.
Ha pasado un tiempo y tengo una serie de cosas que podrían ser poemas y tengo una novia que me anima.” Yo no soy escritor”, solía decir. También tengo un hermano que me dice que mola lo que hago.” Ya, pero yo no soy escritor”-les digo. Claro, es mi novia y es mi hermano, qué esperas chaval.
Total que un día durante una conversación sobre algo tan literario como los futbolistas, va mi novia y me dice que muchos buenos jugadores no llegan a nada porque no se lo creen y que eso pasa en otros ámbitos de la vida como en la literatura. Por supuesto, eso me toca los huevos. Decido entonces ponerme en contacto con una pequeña editorial de Albacete y de unas reflexiones íntimas escritas para no ser leídas pasamos a un pequeño libro de poemas. A partir de una idea mía, mi guapa prima Laura, se curra la foto de la portada. La foto interior es de un día de cañas por Granada y fue hecha con el móvil, en la dedicatoria me he dejado a un montón de gente que espero sepa perdonarme y hay unos cuantos acentos que se echan en falta. Tíos, yo suspendía lengua, no le pidáis peras al olmo.
Lo que me gustaría aclarar (y para eso os he soltado todo este rollo) es que aunque tenga sus fallos, esta es la obra que quería hacer. Es decir, todos los poemas son pura sinceridad, puro yo. Por así decirlo, están hechos a partir del instinto, las tripas o los cojones. No entraré en valorar si son buenos o malos, porque esto es demasiado subjetivo. Además, ya lo dije antes, yo no soy escritor. Escribo por necesidades fisiológicas (amor, odio, humor, amistad, injusticia) y apenas soy un bebé en esto de las letras. Pero lo que tengo claro, es que lo que escriba debe de tener alma, mi alma; aunque tenga que sacrificar formalidades en el camino. Bajo mi punto de vista un poema es algo tan subjetivo como el vino o la comida. Depende demasiado del individuo y del estado de ánimo. Muchos de vosotros me habéis transmitido que no entendéis ciertas cosas de las que escribo, pero que sin embargo os gustan. No creo que la poesía esté hecha para entenderse palabra por palabra o que se deba intentar saber al 100% lo que el autor quiere decir (y más si se conoce personalmente a éste). Yo diría que, más bien, hay que quedarse con lo que a ti te parece que quiere decir, lo que a uno evoca ese texto, lo que a cada uno nos parece que es. Un poema es un espejo, por lo que cada uno ve lo que tiene que ver”.
Más cosas: Si os ha gustado algo de lo que habéis leído de este humilde servidor, podréis encontrar más erratas y tontunas en su blog:
http://esgarracolchas.blogspot.com/
En este sitio podréis encontrar algunos poemas comentados, relatos cortos y reflexiones de este ser descendiente de los “Atapuercos” raza de indómitos guerreros que tumbaban a las hordas invasoras con sus reflexiones filosóficas.
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