Morir en navidad

Frío en la puerta de la catedral,  crepitar de incienso afgano que se quiebra por ser olido sobre su lecho brillante que debió ser oro pero se quedó en plata. Como un regalo con malicia, como un abrazo ciego de ira. Galopa mi buen amigo hasta mi desdicha trenzada de luz navideña, frío y humedad. Galopa por el asfalto y la noche, Galopa de soledad hacia donde los taxis no recogen a los niños llamados Jesús. Silencio en noche vieja, ya no quedan ángeles por la calle, ni borrachos en tu esquina. Un morir todavía y un morir desde siempre. Galopa cabrón, galopa sin miedo hasta donde yo te diga. Los reyes magos han pasado y han dejado presentes que me nublan y  me traen la paz. Galopa, cabrón, galopa. Sácame de este portal y llévame al cielo con mi verdadero padre. A la estrella de oriente le parpadea la bombilla, a mi izquierda una mula que vino en avión cargada de dátiles, a mi derecha un tipo llamado José me paga por dejarle que me la chupe, ni rastro de vírgenes. Galopa, joder, galopa  y haz tu trabajo de una puta vez.