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Una buena poesía. En centímetros

miércoles, 30 de marzo de 2011

Los pinitos del infante

Aquí os dejo los primeros pasos periodísticos de mi pequeño patillacas, además con un artista grande de verdad, aunque (como suele suceder) despues de 25 años en la música y siendo uno de los mejores guitarristas que estos oidos han escuchado, no lo conozca casi nadie.

http://www.redaccionatomica.com/conciertos/344/hendrik-rover-a-pelo-y-sin-miedo/

martes, 29 de marzo de 2011

Morir en navidad

Frío en la puerta de la catedral,  crepitar de incienso afgano que se quiebra por ser olido sobre su lecho brillante que debió ser oro pero se quedó en plata. Como un regalo con malicia, como un abrazo ciego de ira. Galopa mi buen amigo hasta mi desdicha trenzada de luz navideña, frío y humedad. Galopa por el asfalto y la noche, Galopa de soledad hacia donde los taxis no recogen a los niños llamados Jesús. Silencio en noche vieja, ya no quedan ángeles por la calle, ni borrachos en tu esquina. Un morir todavía y un morir desde siempre. Galopa cabrón, galopa sin miedo hasta donde yo te diga. Los reyes magos han pasado y han dejado presentes que me nublan y  me traen la paz. Galopa, cabrón, galopa. Sácame de este portal y llévame al cielo con mi verdadero padre. A la estrella de oriente le parpadea la bombilla, a mi izquierda una mula que vino en avión cargada de dátiles, a mi derecha un tipo llamado José me paga por dejarle que me la chupe, ni rastro de vírgenes. Galopa, joder, galopa  y haz tu trabajo de una puta vez.
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lunes, 21 de marzo de 2011

Funeral

Sacad las plañideras, sacad los cócteles, traed a vuestras hijas y a ese tipo que salió de la cárcel convertido en un gran hombre. Sacad las tartas de manzana, el pudding y el whisky, bebed y bebed. Os lo mando yo que soy el protagonista, os lo pido por favor. Lo quiero así, lo quiero irlandés. Os quiero borrachos y alegres o borrachos y tristes. Y quiero música y baile, y quiero sexo en las habitaciones y vómitos en el jardín y sillas en la piscina. Traed mucho vino y frutas de temporada. Traed putas y drogas. Lo quiero así, lo quiero sin freno. Quiero que se recuerde, aunque no tengáis ganas, hacedlo por mí. Quiero que me recordéis, aunque sólo sea  como consecuencia de una gran resaca. La mejor manera de decir adios


martes, 15 de marzo de 2011

Terremoto

La sístole telúrica que habita bajo nuestros pies destruye la obra de la humanidad con un solo suspiro, (nuestras insignificantes casitas, nuestros inútiles coches y nuestro estúpido porvenir) y nos mece en su cuna de azufre, sal y agua aunque no tengamos sueño, eterno. Autoproclamados en la cima de la cadena evolutiva lloramos laxos cada vez que el suelo nos dice que no está bien. No somos nada, aunque parezcamos dioses, no somos más que hormigas sobre una hoja cruzando un río. Nada. Nuestro rencor, nuestra envidia, nuestra vileza de ser pequeño, nos empuja a querer dominar lo ingobernable y ese es el motor de la humanidad, el odio. Nadie lo quiere reconocer, por eso somos nada y menos que nada.
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martes, 8 de marzo de 2011

El fan

La luz del mediodía me golpea decidida a sacarme a patadas del sueño. En un primer instante todo está bien, pero estoy seguro de que cambiará enseguida. Sé de lo que hablo. Segundos después comienzan los dolores. Primero la cabeza, la cabeza entera, luego se centra en los ojos, los noto enroscados a mi cráneo como si fueran bombillas. La resaca sigue su camino descendente hasta que todo mi cuerpo es consciente de que ayer volví a beber. La cama no tiene sabanas. Es un colchón de esos de color azul y blanco con zonas amarillentas. La almohada tampoco tiene funda y está empapada por mi sudor. El calor acentúa mis síntomas, necesito agua fría. Me levanto y me dirijo al frigorífico, cojo una botella de Solan de Cabras y le doy un buen trago. El líquido helado baja por mi garganta despegando vísceras y noto como va directamente a mi estómago. Debería haber previsto este momento; en cuanto siento que el agua ha llegado a mi ombligo, un retortijón me atraviesa y me hace correr hasta el cuarto de baño. Apesta, el olor intensifica mis nauseas y termino vomitando en el vidé. Sólo es agua mezclada con bilis. Me encuentro algo mejor, recojo la botella de Solán y la aprieto contra mi sien. De repente lo veo sentado en la mesa de la cocina y doy un respingo, pero me rehago rápidamente. Cojo un vaso y me siento frente a él dejando la botella sobre la mesa. Él baja el periódico y veo que donde tenía sus dedos hay dos manchas marrones que huelen a quemado. “Una noche de esas”-dice. Yo no contesto, simplemente lleno el vaso de agua pero no bebo, con una vez he tenido suficiente. En la cocina hace un calor pegajoso y espeso que me hace sudar gran parte del alcohol injerido. Él en cambio está bien, incluso con el traje y la corbata, no parece que el ambiente le afecte lo más mínimo. “¿A que has venido?- digo por fin.


-Bueno, digamos que te llevo siguiendo un tiempo

-Si eres quien creo que eres, eso no es necesariamente bueno

- Depende de cómo se mire

-Yo lo miro desde el lado malo

-Vamos, no tiene por qué ser así

-Ya sé que tú tienes todo el tiempo del mundo, pero yo tengo negocios que atender, por lo que me gustaría, si no es mucha molestia, que fueras al grano.

-Conmigo no es necesario que te hagas el duro y desde luego no pareces un tipo con negocios que atender pero he de decirte que me gusta tu actitud, por lo que te complaceré- El tipo olía a colonia cara, que es como siempre he imaginado que olería.

- Verás he venido, porque soy un ferviente admirador tuyo. Me encanta tu trabajo.

-Ya, yo también pensaba que serias más alto y toda esa mierda. Pero lo que pasa es que me siento algo contrariado por tu presencia en mi apartamento, ya que si estás aquí no creo que hayas venido a untarme la polla con palabrería.

-¿Y a que crees tu que he venido?

-No me malinterpretes, estoy encantado de tenerte aquí, en realidad, siempre he sabido que un día vendrías a por mi. ¿Es hoy ese día?

- Podría ser.

Con un movimiento rápido le arrojo el contenido del vaso a la cara, una cara realmente bien afeitada. Se lleva las manos a la cabeza y comienza a gritar, pero al poco tiempo los alaridos se tornan en carcajadas. Cuando aparta las manos de su rostro está totalmente seco.

-¡Joder estaba claro que no podía ser tan fácil!- Digo

- Hubiera funcionado para cabrearme si fuese agua lo que me has tirado

- Es agua, de Cuenca además

- Bebe

Procedo a darle un trago a mi botella, totalmente seguro de lo que contiene. De repente un calor baja por mi esófago haciéndome recordar la noche anterior y escupo el contenido entre toses y arcadas.

- Hostia puta, es orujo. ¿Cómo coño lo has hecho?

- No me subestimes chaval, si el de las barbas pudo convertir el agua en vino, como no voy a poder yo convertirla en orujo

- ¿Es gallego?

- No, de Yeste. Está mejor

- Veo que tienes buen paladar. Perdona lo de antes, pero tenía que intentarlo, ya sabes

- No te preocupes, aunque te ha quedado algo patético el intento, te tenía por otro tipo de persona

- Si conoces mi trabajo ya sabes el tipo de persona que soy

- Desde luego, por eso estoy aquí. Como ya te he dicho me encanta lo que haces y he venido para pedirte que trabajes para mí. Ya se que te han tentado los otros, por eso me he visto obligado a subir a verte en persona. No suelo salir demasiado, pero he creído oportuno hacerte una visita. ¿Qué te parece?

- En principio me tranquiliza que no vengas a llevarme contigo como si fuera uno más, sabes que no lo soy. Respecto a la oferta que he recibido es bastante tentadora, todo depende de si la puedes mejorar.

- Te conozco, me recuerdas tanto a mí. Se lo que te han prometido, todo el paquete, vida eterna, todas las mujeres, todo el alcohol, carta blanca. Todo eso está muy bien, pero a ti te interesa otra cosa, ¿no es cierto?

- Continua.

- Conmigo tendrás todo eso, pero además te prometo diversión, de la que más te gusta. Ellos te quieren para que mantengas a raya a los míos y eso puede suponer un reto pero no te tendría ocupado todo el tiempo. Yo te ofrezco aniquilación.

- Qué hermosa palabra, concretemos un poco más. Qué tendrías pensado para ir haciendo boca

- Ibiza

- Yo diría que Ibiza es más bien obra tuya

- Ahí está el error de los humanos, que no tenéis ni idea de nada. ¿Qué te hace pensar que Ibiza es obra mía?

- Drogas, sexo, música electrónica, diversión, discotecas, drogas… a si y drogas. Si eso no es el infierno dime entonces de qué estamos hablando

- Y gilipollas, muchos gilipollas. Gilipollas que vienen de todo el planeta a lucir gimnasio y tetas de silicona. Subnormales ignorantes que solo quieren meter la polla o que se la metan, colocarse e inventarse algún rollo cósmico y energético de falso buenrollismo.

- Jamás hubiese pensado que podrías estar diciendo esto, se supone que tú representas el mal y todo lo que estas criticando debería de ser lo que repartes por el mundo

- Desde el principio de los tiempos habéis pensado que en la tierra se libra una lucha entre el bien y el mal; cuando no es más que una apuesta entre dos viejos amigos. Ellos combaten con la idiotez, cuanto más gilipollas os volvéis más terreno ganan. Yo particularmente siempre he creído en vosotros y os he dado armas para combatirla. Además tampoco estoy en contra de la violencia y es ahí donde tú entras en juego. Seré sincero contigo, a mi la humanidad me importa una mierda, pero me jode que sean ellos los que se lleven el gato al agua, por eso llevamos tantos siglos de lucha. Siempre es la misma canción, yo apelo a vuestra parte más noble incentivando vuestra creatividad con cosas como la música, la literatura, etc.… y llegan ellos y lo degradan hasta convertirlo en algo estúpido. Os compran y de algo hermoso acabáis haciendo una mierda suprema, celestial diría yo.

- A mí no me mires, yo lo que hago lo hago de corazón y sin cobrar

- Y por qué crees que me he interesado por ti, paleto

- No hace falta insultar

- Yo sólo quiero que me ayudes a terminar con la idiotez que se apodera del planeta día a día.

- No creo ni una sola palabra de lo que me has dicho pero sé que sabes que lo hare

- Ya te lo he dicho antes, me recuerdas mucho a mí

- Sólo una cosa más…



Me levanto de la silla y me acerco al frigorífico, abro el congelador, hago un hueco apartando la cabeza del presentador que tengo guardada y meto la botella de orujo. Hoy no me hace falta, pero pronto la volveré a necesitar. Cuando me doy la vuelta ya no está, en la mesa hay escrito un mensaje humeante: “ya tendrás noticias mías” Cojo mis alicates y me dirijo al salón donde me espera, atado a una silla, el directivo jefe del banco. Se ha desmallado, pero no sin antes vaciar sus tripas. Qué poca consideración con alguien que te abre las puertas de su casa. Menos mal que está desnudo y sobre un plástico, aunque parece claro que no puedo pasar por alto tal descortesía. La mezcla de olores entre sangre, sudor, heces y miedo que a cualquier otro le haría vomitar, a mí me provoca una erección. Incluso con la resaca me parece la fragancia de lo esencial, de la humanidad primaria, la base de todo, pura belleza.

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martes, 1 de marzo de 2011

Urgente

Miro este parque y donde muchos ven un sitio tranquilo con gente paseando, pájaros jugando con el agua de las fuentes y césped fresco recién regado yo veo árboles ardiendo, vida vegetal reventando de clorofila como si fueran animales destripados en un  matadero. Sombras como guillotinas que cortan la luz y gente que no para de morir, personas en continua descomposición, tú y yo deshaciéndonos poco a poco. Por eso yo entiendo lo que es la vida, que cada exhalación es una pequeña muerte. El paritorio no esta tan lejos de la tumba y cuando te empapas de esto tienes prisa, prisa por aprovechar cada segundo, por no perder el tiempo en discusiones estúpidas, por devorar las horas y aparcar el sufrimiento y las capas de hipocresía que nos envuelven. El sufrimiento ya vendrá sin pedir otra taza, es parte del contrato. Por eso hay que ser feliz urgentemente. Con total y absoluto desprecio. Por eso los bebés son los únicos que saben algo, por eso el discurrir de la vida nos llena de ignorancia, nos degrada a un convivir de apariencias, de miradas entre vecinos, de andar por caminos ya trazados, seguros; autovías aburridas y grises, jodidamente grises y llenas de carteles publicitarios. “El rey está desnudo”: Lo dijo un niño. Hasta el acto más despiadado de un pequeño hijo de puta  carece de maldad. Venimos al mundo con todo lo que hay que saber, después solamente nos enseñan a olvidarlo; a olvidar lo esencial y a aprender nombres de jugadores de futbol y de las putas a las que se follan. También nos enseñan a querer ser como ellos, también a ser como las putas. El rey está desnudo, pero sigue siendo el puto rey y te joderá. Ninguna noticia es mala, sólo el emisario lo es, el único culpable. El rey está desnudo pero dilo tú primero.

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