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Una buena poesía. En centímetros

martes, 15 de marzo de 2011

Terremoto

La sístole telúrica que habita bajo nuestros pies destruye la obra de la humanidad con un solo suspiro, (nuestras insignificantes casitas, nuestros inútiles coches y nuestro estúpido porvenir) y nos mece en su cuna de azufre, sal y agua aunque no tengamos sueño, eterno. Autoproclamados en la cima de la cadena evolutiva lloramos laxos cada vez que el suelo nos dice que no está bien. No somos nada, aunque parezcamos dioses, no somos más que hormigas sobre una hoja cruzando un río. Nada. Nuestro rencor, nuestra envidia, nuestra vileza de ser pequeño, nos empuja a querer dominar lo ingobernable y ese es el motor de la humanidad, el odio. Nadie lo quiere reconocer, por eso somos nada y menos que nada.
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