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Una buena poesía. En centímetros

lunes, 31 de enero de 2011

El garito

Nos miran crucifijos, candelabros y fotos antiguas mal colgadas de paredes moribundas. Hay mucho Tom Waits exhortando canciones, y botellas a medias y botellas vacías y ninguna llena a la vista,  en esta habitación que  nunca termina de derrumbarse. Aquí estamos los seres desdoblados. Deambulamos en alma viva y observamos orgullosos a nuestros cuerpos cantar con Corcobado, con Josele. Fuera debe ser otro día, tal vez otro año. Se supone el sol y las mujeres barriendo las puertas de sus casas. Demasiado  vulgar  para los seres etéreos que ahora somos y nosotros seguimos aquí  donde habitan los pensamientos suicidas y donde los Pixies cantan Hey!  y donde Conrad debió ubicar el corazón de la tinieblas. Seguimos puros, alejados de todo y todo se difumina y reímos con las canciones de Emilio El Moro. El mundo está ahí fuera pasando frío y no nos verá hasta que no se termine el ron y el tabaco. Se sabe entrar, no se sabe salir. Nuestro ángel exterminador nos vigila y también toma copas en vasos de plástico. Hay gente que viene y va, hay gente utilizando drogas, una vez hubo una chica. Todo huele a desconchado y a meados, como debería oler la sala de espera del infierno y una estufa de gas donde se secan nuestros pecados calienta de mala gana nuestra ebriedad.  Nosotros seguimos aquí tan sencillos como la nieve que espera fuera mientras nuestro  invierno de canciones nos lava la cara una y otra vez y volvemos a cantar y a reír y nos ponemos serios para hablar de algo serio. Si nada lo impide terminaremos borrachos y desnudos de penas, si nada lo impide no saltaremos por la ventana, si nada lo impide volveremos mañana.

Safe Creative #1107120029344

lunes, 24 de enero de 2011

Morir de pena

-Me muero de pena
-Nadie muere de pena
-Yo si
-No, tú te mueres de cáncer
-Y de pena
-La pena no está jodiendo tus células, te las está jodiendo la puta enfermedad. Yo si que me estoy muriendo de pena al ver como te mueres
-Por eso muero de pena, porque tú mueres de pena
-Ya, pero yo no voy a morir y tú sí
-Lo sé
-Sé que lo sabes
-¿Aún me quieres?
-Más que nunca
-Entonces no te mueras de pena
-No puedo evitarlo
-Nadie muere de pena, acuérdate
-Yo sí
-No, tú te mueres de amor
-Y de pena.

Safe Creative #1107120029344

jueves, 20 de enero de 2011

Felicidad recetada

El primer día que la medicación empieza a hacer efecto parece que todo

es perfecto, te sientes tan raro por no estar deprimido que vuelves a ser
un niño que juega. Después pasa, como todo.



Hoy sólo quedas tú

Mi sol de invierno

Te tornas cristalino si me miras a los ojos

Te haces limpio si besas mi ceguera

Eres más titán que nunca

Todo lo abarcas

Todo lo acaricias

Hoy tu piel no nos quemará

Porque limpias gargantas con tu continuo estar

Es agradable caminar bajo tu mirada de infinitos ojos

Ojos que desatan a la musa de las sonrisas

Tu caminar araña los brotes que nacen de la tierra a

[tu amparo

Y sin fuerza para masticar la escarcha que queda en

[las umbrías

Te retiras haciéndole un guiño a la luna temprana

Hoy sólo quedas tú

Gracias a la medicación sólo estás tú

Caminando a tu lado con mi felicidad recetada

Parece que todo es un sueño

Por fin he conseguido salir de la cama para caer en el

[sueño de la vida

Para apartar la tierra e ir naciendo como una planta

Que se abre paso desde su misma tumba buscándote

Hoy no soñaré ni con pistolas ni con cuchillas

No soñaré con cuestas que no puedo subir

Hoy dormiré para tener valor a despertar un día más

Despertar para poder verte

Para que me bañes y me desprendas de todo el

[alquitrán

Que el tiempo pegó a mi piel

Ya no queda llanto que verter

Todo está llorado

Mis ojos se secaron y ahora sólo queda nadar hasta la

[superficie

Nadar de la mano de mi felicidad recetada



Felicidad recetada, felicidad en cápsula, en polvo, en vena o en vaso. Está claro. Depresión, ansiedad, crisis nerviosas. Todo esto os suena, por supuesto. Estamos demasiado acostumbrados ya, a no entender de qué coño va esta vida, de sentirnos hundidos sin nigún motivo o, tal vez, por todos los motivos que sospechamos.

Un amigo me describió lo que se siente la primera vez que una receta te arranca del pozo y yo me lo imaginé caminando por el campo en un domingo soleado y frío. Uno de esos días que todo parece demasiado bonito para ser verdad. Uno de esos días que son espejismos pero que ayudan a soportar el crudo invierno, la cruda vida. Esto está dedicado a todos aquellos que soportan la existencia con dolor y siguen adelante.

Safe Creative #1107120029344

martes, 18 de enero de 2011

La bella durmiente

La bella durmiente era una zorra pija y repulsiva que puteaba a cuanto tenía alrededor, sólo porque su padre era un tío poderoso. Un día estando de fiesta sus colegas estaban tan hartos de ella que le echaron cristal adulterado en su Mangaroca con piña. Quisieron sodomizarla mientras las chicas miraban pero al final se rajaron. La nena entró en coma. No pasó mucho tiempo hasta que la gente dejó de visitarla. Los padres, ya mayores, murieron al cabo de unos años dejándola sola en el mundo. Un día un celador que andaba más salido de lo que debiera, se la tiró. El tío lo hizo tan bien que la niña despertó. Para que no lo denunciara se tuvo que casar con ella y lo que solía hacer en el pasado (putear por capricho) continuó haciéndolo en la intimidad del hogar. Si, también comieron perdices.


Puta moraleja: Un mal polvo te puede joder la vida.


Safe Creative #1107120029344

lunes, 10 de enero de 2011

Oz

HOMBRE DE HOJALATA-Vamos, echa carta de una vez


ESPANTAPÁJAROS-Es que no se cual…

LEÓN-Es cierto lo que dicen

HH-Qué dicen

L-Que no tienes corazón, sólo alguien así utilizaría a un tipo sin cerebro

HH-Bueno, supongo que también es cierto lo que dicen de ti. Ya sabes, que no tienes huevos.

L-Huevos si tengo (dándose la vuelta y levantando el rabo), lo que no tengo es valor

HH-Es lo mismo joder. Echa carta de una puta vez, me estoy aburriendo.

L-Te estás equivocando

HH-¿Por qué, por desplumar a este imbécil?

L-¿De qué coño hablas?, te estoy hablando del trabajo. Este idiota terminará jodiéndola.

HH-¿Lo estás oyendo, estás oyendo al puto cagón? Sólo porque no tenga cerebro no tienes que insultarlo así, el chico tiene sentimientos y lo hará bien.

E-Si, tío. Es muy fácil, sólo tengo que hacer lo que me diga el jefe.

HH-¿Lo ves? No tendrá cerebro, pero tiene bastantes más cojones que tú.

L-Pues creo que yo voy a pasar, no me inspira ninguna confianza, además no creo que sea tan fácil, como lo planteas.

HH-O pobrecito, míralo. Parece que el rey de la selva tiene miedo. Pues atiende a lo que te digo. Entiendo que te acojones, lo entiendo de veras. Pero la vida es cuestión de prioridades o de escalas si lo prefieres. Lo que quiero decir es que si ponemos en una escala el miedo que tienes a hacer este trabajo y el miedo que has de tenerme a mí por no querer hacerlo, estoy convencido de que yo me merezco estar mucho más arriba. Tú me conoces y sabes que debo estar en lo más alto. ¿No es cierto?

L-Lo es, lo es

HH-No te oigo, ¿te importaría repetirlo para que todos lo podamos oír?

L-Es cierto, tú estás más arriba

HH-El Jodido número uno

L-El jodido número uno

HH-Bien, aclarado este punto, pasemos a… Suelta las cartas de una puta vez, cerebro de larva. Venga, hagamos un resumen rápido de la situación. Empieza gatito.

L-Bueno, tenemos a la niña que nos hará de cebo con el rollo de los deseos, la llevamos por la carretera en obras hasta la mansión. Cuando abran la puerta el tonto y yo nos ocupamos del servicio y tú te vas directo a por el mago.

HH-Fantástico. ¿Ves cómo es muy sencillo? Bien pues pongámonos en marcha. Dónde está la imbécil de la niña.

E-Está en el jardín jugando, creo

HH-Me saca de quicio la tonta esta, se cree que la vida es un musical. Salgamos.



-Horas después-



HH-Joder, joder, joder. Qué fuerte.

L-Un ventrílocuo, un puto ventrílocuo

HH-Tío realmente hay que tenerlos muy bien puestos para hacer lo que has hecho. Te has ganado todo mi respeto.

L-Me cago en su puta madre, cómo he podido ser tan idiota. Un puto ventrílocuo, en qué mierda de país vivimos.

HH-Nunca he visto zurrarle así a nadie, incluso he sentido lástima por el pobre hombre. Si no te paramos lo matas.

L-Lo hubiese hecho tío, te lo juro. Es un jodido farsante, nos ha engañado. Yo le creí. Mierda, era tan real, tu lo viste, estabas a mi lado. El puto pajarraco, el niño de la gorra… todos creímos que tenía poderes, joder y era mentira. No se juega así con la gente. Confiábamos en él, yo confié en él, creí que era especial que podía ayudarnos a todos. Ahora tiene lo que se merece

HH-Lo sé, coño, lo sé. Lo has dejado realmente hecho picadillo. Por un momento pensé que no sería capaz de abrir la caja fuerte y que eras un cabronazo por dejarnos sin blanca y esas cosas que se piensan. Pero ahí estaba el idiota para hacernos ricos. ¡Hey, buenas noticias! “yo sé abrir la puta caja fuerte”. Hoy es un día de sorpresas. Mierda me están entrando ganas de llorar. Toda esta pasta me enternece.

L-Marica

HH-¡Buaaaaa!

L-Joder, tener que aguantar esto también. Para ya que te vas a oxidar, pedazo de imbécil.

Safe Creative #1107120029344

viernes, 7 de enero de 2011

Moscas

Una fiesta de verano- Misma fiesta de verano menos un año- Misma fiesta de verano más mil años.



Hierba
Sol
Viento
Música
Ron
Moscas
Risas
Gente
Sueño
Música
Moscas
Risas
Sueño
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Hierba
Sol
Viento
Música
Pasos
Una gota
Sonrisa
Frío
Un cuerpo
Peso
Pelo
Gotas
Humedad
Labios
Sonrisa
Calor
Labios
Cloro
Pasos
Sonrisa
Feliz
Música
Sueño
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Hierba
Sol
Viento
Música
Moscas
Recuerdos
Soledad
Moscas
Una lágrima
Sal
Moscas
Recuerdos
Ron
Gente
Risas
Moscas
Música
Sonrisa
Ron
Ron
Ron
Ron
Sal

Vamos a ver como era esto de moscas.


Bueno, estaba yo en una fiesta que organizábamos los amigos todos los veranos. Borracho, tumbado en el cesped, tapado con una toalla para protegerme de las moscas (que por allí eran legión) y escuchando una y otra vez el mismo disco. Más borrachos en la piscina y un recuerdo que entra sin ser llamado. El mismo sitio hace un año, el mismo cesped, las mismas moscas, los mismos borrachos pero una mujer. Al regresar del pasado todo ha cambiado. Todo está igual, el mismo ron, los borrachos, la música, las mismas putas moscas pero esta vez la soledad. Y a la soledad se la distrae con ron, pero no se la mata.
El poema tiene tres partes (presente-recuerdo-presente) y habla principalmente de las pérdidas y los surcos que dejan. Pero tambien de que, a pesar de todo, la vida continúa.

Safe Creative #1107120029344.

lunes, 3 de enero de 2011

Broma

+ Es broma

- No, no lo es

+ Lo era aunque ahora ya no lo parezca

- Nunca lo fue, no mientas

+ Un día lo fue, hace un momento lo fue

- A mí no puedes engañarme, nunca lo ha sido

+ Pero lo fue

- Quizá lo sea

+ No, ya no

- Quizá aún…

+ Esto ya no tiene gracia

Safe Creative #1107120029344
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