Suicidio programado

El hombre que quiere morir espera en la playa, se deja embaucar por el fondo del mar. No tiene prisa, sabe que el combate está amañado. No quiere seguir empalado en la vida, se sabe dichoso y lo hará a su manera. Sabrá rebosarse de vida hasta que su corazón reviente. Fuma cigarrillos como el que mete balas en un revolver, ya no tiene gracia revolcarse en el ESTAR, quiere quitarse este mal vicio por sobredosis; así quiere librarse de respirar, respirándolo todo, todo el humo y todo el alcohol y todos los coños jóvenes. Como buen vividor, viviendo se quita la vida. Está cansado de su enorme yo y su cerebro chapotea en el vomito de las noches interminables, noches sin sentido y sin felicidad, su agotarse es discoteca. Gastado, desbaratado, un monstruo de papel bajo la lluvia, una lluvia cara; nada convencional. El hombre que quiere morir prepara minuciosamente su ida. Arena de playa, cigarrillos, vodka y él.

El mar siempre estuvo ahí, desde el principio, y será el maestro de ceremonias de su fundido en negro. Se acerca a la orilla a lamerle los pies y lo mira con ojos salados.


“Te conozco” le escribe con el ruido de las olas.


“Llevo toda la vida observándote y por eso afirmo que eres el tipo más estúpido que he conocido”.


No es demasiado sutil, pero los viejos amigos no necesitan serlo y aunque muchos envidian el palmarés del estúpido, llega al final roto e infeliz. El mar lo sabe, el mar se lo dijo.

Niño soldado

Uno, dos. Despejado. Mi arma es mi padre y es mi madre. Sin pensar sólo actúa, instinto. Las balas se convierten en agua porque soy el elegido, porque mi dios me protege. Lo que quiero lo cojo. Tengo derecho, tengo el permiso de mi papá y también de mi mamá. Mi nombre… mi nombre no lo recuerdo, pero todos me llaman asesino. Mi arma me da la razón; a la hora de discutir, ella siempre tiene la razón. Si quieres estar a mi nivel enseña tu Ak.  Tengo unos doce, tal vez once, llevo matando unos tres. Y sigo vivo porque las balas se dirigen hacia otro lado cuando me ven llegar. Avanza, esa puerta, modo ráfaga. Ahí está, no pienses. Uno menos. Luchando por la libertad. Mata y después pregunta. No hay nadie importante; puede que mis soldados, pero si huyen o me cuestionan saben que están muertos. Esta guerra  acabará, algún día acabará.

La pareja

Es domingo, hay bastante gente en el bar, pero en general está tranquilo. De repente empiezo a oír una voz por encima de las demás. Esa voz está notablemente ebria. Me giro y los veo. Son una pareja de edad indefinida, mayores pero sin concreción. A ella fácilmente la ubico entre las dos o tres mujeres más feas que he visto en mi vida. Tiene gran parecido a Jorge Martínez y lleva un pañuelo en la cabeza que oculta su calvicie, lo que me lleva a sospechar que algo no muy bueno la está jodiendo por dentro. Son conocidos del lugar, hablan con la camarera en plan amistoso; él más festivo (borracho), ella más sosegada. “Lo mío” le dice a la camarera mientras mantiene el tipo: Bacardí blanco con coca-cola. Sin limón ni hielo y con el refresco caliente. Debe tener problemas de garganta, serios problemas de garganta. Todo queda claro en ese instante, son una postal viva reflejando toda su existencia. Él bebe, ella espera.

La Fanzine #6

Han publicado un poema mío en la revista  La Fanzine #6. El susodicho se encuentra en la Pg. 33.
Por si os interesa esta la dirección del Blog. Gente mu maja: La Fanzine.

Curriculum

Esta es una pequeña presentación que me he currao para una charla en un instituto. Ahí queda eso.

Nombre: Chema González Arroyo. También conocido en el universo cibernético como Esgarracolchas.



Hábitat: Lleva casi toda su vida en la villa que le vio nacer; un pueblo de Albacete llamado Madrigueras. Durante su juventud (hasta bien entrados los 30) realizó trabajo de campo recopilando datos en bares y locales de dudosa honra, para su posterior dedicación literaria.


Ocupación: Padre y esposo. En las 10 horas que le restan ejerce de empresario textil. A veces escribe.


Ubicación espiritual: Miembro numerario de la secta “Amanecer”. Actualmente en lista de espera para ingresar en “Suicidio Colectivo, por tu bien”.


Edad: 36 pa 37


Estado civil: Ciudadano de segunda, osease, autónomo.


Inquietudes: Le gusta el cine, la música, la lectura y aporrear guitarras. Pero lo que mejor hace, con diferencia, son las cosquillas.


“Las tengo de todo tipo y color, soy el puto amo de las cosquillas. Yo las mías las perdí y las busco en los demás siempre que me dan ocasión. Mi última víctima: mi hija”.- Suele decir a quién lo quiere escuchar.


Lo acusan de escribir: Esto es lo que alega en su defensa:


“ Fui inocente hasta la edad de 33 años; ni una frase, nada. Ya han pasado unos meses desde que publiqué “Anatomía de Chapa” y os voy a explicar cómo nació. Se podría decir que lo que hoy es algo palpable no fue hecho para ser leído. Los que me conocéis sabéis que es así porque cuando os enterasteis pusisteis cara de “No jodas, Chema??????” pero bueno, mi padre siempre me lo ha dicho: “Eres impredecible, nene”.


A lo que vamos. A mi hace unos años me dio por ponerme a escribir. Muchos me han preguntado que cómo fue, que por qué sin nunca haber escrito nada de repente un día te pones a darle a las teclas.


He pensado mucho en ello y me he contestado muchas veces esa pregunta de maneras diferentes; maneras que no son otra cosa que piezas de un puzle en el que se puede leer la siguiente frase: “Porque por algún sitio tenía que reventar” (se le podría añadir un “…copón” o un “…cojones”. Lo dejo a vuestra elección).


Pues eso, yo empiezo a escribir hará unos 3 ó 4 años, cosas que en principio ni son poesía ni son nada. Son, simplemente, pensamientos que sobran dentro de mi cabeza. Cosas que en algún momento tenían que salir, cosas muy íntimas pero demasiado pesadas a veces, cosas que nunca enseñaré a nadie, secretos tal vez. Y yo no sé guardar un secreto, por lo tanto un día me hago una cuenta en Myspace y voy colgando cosillas arropado por el anonimato de la masa cibernética. Me sentía cómodo plasmando cosas en el ordenador, puedo decir que me divertía y que me divierto; así que sigo haciéndolo. Un día apareció un comentario, otro día otro y me voy animando.


Ha pasado un tiempo y tengo una serie de cosas que podrían ser poemas y tengo una novia que me anima.” Yo no soy escritor”, solía decir. También tengo un hermano que me dice que mola lo que hago.” Ya, pero yo no soy escritor”-les digo. Claro, es mi novia y es mi hermano, qué esperas chaval.


Total que un día durante una conversación sobre algo tan literario como los futbolistas, va mi novia y me dice que muchos buenos jugadores no llegan a nada porque no se lo creen y que eso pasa en otros ámbitos de la vida como en la literatura. Por supuesto, eso me toca los huevos. Decido entonces ponerme en contacto con una pequeña editorial de Albacete y de unas reflexiones íntimas escritas para no ser leídas pasamos a un pequeño libro de poemas. A partir de una idea mía, mi guapa prima Laura, se curra la foto de la portada. La foto interior es de un día de cañas por Granada y fue hecha con el móvil, en la dedicatoria me he dejado a un montón de gente que espero sepa perdonarme y hay unos cuantos acentos que se echan en falta. Tíos, yo suspendía lengua, no le pidáis peras al olmo.


Lo que me gustaría aclarar (y para eso os he soltado todo este rollo) es que aunque tenga sus fallos, esta es la obra que quería hacer. Es decir, todos los poemas son pura sinceridad, puro yo. Por así decirlo, están hechos a partir del instinto, las tripas o los cojones. No entraré en valorar si son buenos o malos, porque esto es demasiado subjetivo. Además, ya lo dije antes, yo no soy escritor. Escribo por necesidades fisiológicas (amor, odio, humor, amistad, injusticia) y apenas soy un bebé en esto de las letras. Pero lo que tengo claro, es que lo que escriba debe de tener alma, mi alma; aunque tenga que sacrificar formalidades en el camino. Bajo mi punto de vista un poema es algo tan subjetivo como el vino o la comida. Depende demasiado del individuo y del estado de ánimo. Muchos de vosotros me habéis transmitido que no entendéis ciertas cosas de las que escribo, pero que sin embargo os gustan. No creo que la poesía esté hecha para entenderse palabra por palabra o que se deba intentar saber al 100% lo que el autor quiere decir (y más si se conoce personalmente a éste). Yo diría que, más bien, hay que quedarse con lo que a ti te parece que quiere decir, lo que a uno evoca ese texto, lo que a cada uno nos parece que es. Un poema es un espejo, por lo que cada uno ve lo que tiene que ver”.


Más cosas: Si os ha gustado algo de lo que habéis leído de este humilde servidor, podréis encontrar más erratas y tontunas en su blog:


http://esgarracolchas.blogspot.com/


En este sitio podréis encontrar algunos poemas comentados, relatos cortos y reflexiones de este ser descendiente de los “Atapuercos” raza de indómitos guerreros que tumbaban a las hordas invasoras con sus reflexiones filosóficas.


Este obra está bajo una licencia Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 3.0 Unported.

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Recomendación de R&R Viejuno

Y ahí está de nuevo mi hermanastro, entrando por la jeta a un concierto, bebieno combinados de placenta con benceno e intentando ver las bragas de alguna danzante pin-up hipertatuada.
Despues dice que escribe sobre música. Su familia sabemos que no es así. 

http://www.redaccionatomica.com/conciertos/349/big-sandy-greg-townson-y-al-septimo-dia-dios-bailo-rock-roll

Me empiezo a preocupar

Hoy paseando por los entresijos del blog he encontrado un apartado que rezaba así: "Palabras clave de búsqueda" y he encontrado lo siguiente:

Madres que follan con animales y lo escriben.

¿Qué cojones tengo yo que ver con madres que escriben?

La peña está muy mal.

Triunfadores

Tú también te fijas en esas chicas guapas y listas, ¿No es cierto? Jóvenes que aún no han sido pulidas, porque nunca han sido derrotadas. Se esfuerzan en ser perfectas e inteligentes y todo lo que desean lo consiguen. Si quieres follártelas, si te interesan ese tipo de chicas, arréglatelas para que piensen que no te importan, que todo su esfuerzo en el gimnasio no te llama lo más mínimo la atención, que su CI te la trae floja, que el dinero gastado en ropa, para ti no vale nada. Haz que crean que las reglas han cambiado, que han perdido el tiempo, haz que se sientan…al margen, que son como cualquier otra chica, que lo que les lleva diciendo su mamá desde que tienen uso de razón no es cierto, que no son especiales.



Tú hazlo, y pasarás a ser un trofeo. Ya no babearás detrás de sus zapatos caros, ni soñarás con esas tetas del tamaño justo que dicta la moda; sino que serán ellas las que te deseen a toda costa. Pasarán por encima de quién haga falta con tal de conseguir su objetivo. No es fácil y en cuanto tengan lo que quieren dejarás de importarles. Ellas saben lo valioso de la vida, el éxito. Ellas hacen lo que tantos hombres han hecho durante demasiado tiempo, los llamados triunfadores. Falsos ídolos que nunca han perdido, payasos de feria en la cima del mundo y la televisión, auténticas mierdas. Sólo la derrota te hace real, hay que perder para ser un verdadero líder. Si no, solamente serás un gilipollas más con ropa cara y músculos anabolizados. Perder, de algún modo, nos conecta con nuestra humanidad.